Ante el golpe de la fe refutada, sólo queda un madero en la locura. En esos casos, nadar hacia el nihilismo es la peor trampa, el mayor engaño. Ante tanta inmensidad, mejor flotar y creer...
25 noviembre 2010
Mejor creer
19 octubre 2010
El mar
"Cada uno mira el mar a su manera, hacia cerca o hacia lejos, acechando el vaivén, esperando o temiendo".
Pablo Neruda, Una casa en la arena.
Fotografía: Arraial d'Ajuda, Bahía, Brasil. Autor: Gabriel Gil.
13 octubre 2010
Poeta I
Poeta. A secas. De página en blanco, de cinco letras. Enigma de morral cruzado y cabellos indescifrables. Frágil. Tornasolada. Aburrida de su breve historia, aburrida hasta la muerte de los días. Lectora de bicicleta. De foto fácil, de sonrisa de seda. Diosa romana que se ahoga en un cortado mientras el fuego aún vive en sus ojos de mora. La infancia en Mar del Plata se llevó sus mejores horas, sus peores miedos. Un par de textos publicados y otros tantos amores por ahí perdidos, es todo lo que guarda. En silencio, la mujer poeta, mira por la ventana. En la mesa gastada del bar sólo queda la voz grabada y un pedido, cuan Hedda de Ibsen, de hacerlo todo con belleza.
29 septiembre 2010
La carne moja
La carne moja. Para no pensar, para no buscar. Se comprime para no hablar, se tensa para no saber. El fuego que envuelve una tarjeta recuerda que es mejor no encontrar. Y la música, boba, se repite infinita, cubre silencios que no debería escuchar. Entre gotas de evasión, esas pecas que una vez fueron paz se borran, en la espera, nuevas pecas aparecen, se dejan leer. Y ciego, torpe, brota el sabor de la ilusión.
04 abril 2010
La más linda del amor
"Ella fue por esa vez mi héroe vivo. Bah! Fue mi único héroe en este lío. La más linda del amor que un tonto ha visto soñar...", dice la letra de Esa estrella era mi lujo, canta la voz del Indio Solari de fondo. Hoy mi única heroína cumple abriles. Hoy como tantos otros días confirmo que he visto soñar, que he visto fundirse la realidad en un sueño y que más de una vez dejé que se desvanezca como haría cualquier tonto.
Patricio Rey y sus redonditos de ricota, del albúm ¡Bang! ¡bang! Estas liquidado (1989).
Escuchar Esa estrella era mi lujo
31 marzo 2010
Gravita el alba
En la mañana tus ojos te miran, quieren reconocer el alma
con cara de querer saber un poco más, gravita el alba.
Que muestra una ciudad con casas de verdad donde descansas para tu bien.
Y esperará, dará una vuelta más sin mí.
Me llevará dormido en su rincón de luz.
Y llorará sobre el dibujo que hizo fiel, que ama.
Francisco Bochatón del albúm La tranquilidad después de la paliza.
Escuchar Gravita el alba
De la palabra a la acción
Y un 31 de marzo dejé de estudiar periodismo. Quizás sea que es necesario dejar de pensar para empezar a ser. Tal vez hoy sea necesario dejar la teoría y pasar a la acción...
10 marzo 2010
Despertar en Itacaré
A veces el reloj biológico necesita de un despertador que lo saque del letargo, que rompa con la sinfonía monótona de la civilización, de la barbarie urbana.
En la jungla de cemento, duele sentir cómo el cuerpo involuciona, oyendo más a un aparato de mp3 que a la fisiológica voz de lo instintivo, de lo elemental.
Pero hay otras junglas. Y otros tiempos, que no están marcados por la rutina ni la vorágine. Hay otros ritmos, donde no es necesario correr sino dejarse llevar y sentir.
Allí, donde el río es vida y no el telón de fondo de un restaurant, donde la naturaleza salvaje y voluptuosa se deja acariciar pero no dominar, el tiempo tal como lo conocemos carece de sentido.
Ya no es necesario encontrar 15 minutos en la agenda para reír. No hay que asistir a cursos de teatro ni a psicólogos en búsqueda del niño interior. El cuerpo late, baila, duele, estalla, se estira y comprime con toda naturalidad, retomando una huella instintiva de millones de años. Se vive con la piel, los ojos, las manos, la boca. Los sentidos se desintoxican, se sacuden las capas de óxido civilizado de encima y lo elemental aflora. Y las voces son música. Y la sonrisa es un reflejo que se mezcla entre colores y un olor espeso que todo lo invade.
Allí, en el escenario de la selva, la vida se improvisa libremente. Se profesa con pasión el aquí y ahora. Las personas aman, odian, gritan, ríen, lloran, cogen, crecen, mueren. Y no hay gestos de protocolo. Y no hay que hacerse el tiempo para. Todo sucede allí, en ese instante que se vive como se siente.
Y de cara al empedrado, las casas y los corazones están abiertos para recibir lo que vendrá. Y los abrazos dan bienvenidas y dicen hasta luego, nunca adiós. Y entrada la noche, cuando el calor ofrece una tregua, todos se mezclan en la calle donde las voces, los cuerpos y las cervezas se suceden hasta la madrugada.
En estas junglas la gente duerme relajada entre sueños y mosquiteros. Sin miedo. No se preocupan por el día siguiente. La experiencia de su instinto les da certeza de que el sol y el reloj biológico los despertará justo cuándo la función comience otra vez...
* Escrito para El Fuego de Prometeo - http://elfuegodeprometeo-blusery.blogspot.com
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